Se abría la tierra herida de muerte
y fuerte balada el viento cantaba
en la tarde gris que lenta pasaba
como el sonido que en invierno vierte.
De los bueyes injusta es la suerte,
salvaje, su joroba castigaba
el hombre aquel que la yunta arrastraba
donde el tiempo en lamento se convierte.
Pobres bueyes viejos, la muerte un día
ahogará en la tierra sus dolientes penas,
donde la tarde gris también se moría.
Y en el yugo solo las cadenas,
solo la tierra abierta, herida vacía,
de aquellos bueyes, ni un recuerdo apenas.
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