ÁSPERO AMOR

Áspero amor, rosa coronada de espinas, 
matorral entre tantas pasiones erizado, 
lanza de los dolores, corola de la cólera, 
por qué caminos y cómo te dirigiste a mi alma? 

Por qué precipitaste tu fuego doloroso, 
de pronto, entre las hojas frías de mi camino? 
Quién te enseñó los pasos que hasta mí te llevaron? 
Qué flor, qué piedra, qué humo mostraron mi morada? 

Lo cierto es que tembló la noche pavorosa, 
el alba llenó todas las copas con su vino 
y el sol estableció su presencia celeste, 

mientras que el cruel amor me cercaba sin tregua 
hasta que lacerándome con espadas y espinas 
abrió en mi corazón un camino quemante.

MORELOS, SIERVO DE MI RAZA

Aprendí de tu voz como se aprende
del surco, de la escuela y de la natura,
tu voz de libertad egregia y pura
que a los límites de México se extiende.

Tu ideal de libertad el pueblo entiende
forjándose su nueva arquitectura,
en la voz del trabajo y la cultura
que en la rutas de la vida me sorprende.

Morelos, siervo de mi raza fuiste
y en tu lucha tenaz por libertarla
con sacro amor, tu corazón diste.

Fue tu misión servirla y respetarla 
y en el tiempo glorioso que viviste
diste tu propia vida por amarla.

VÁMONOS HACIENDO MENOS

Pánfila, ¿Que le pasa a tu barriga?
¿Del catre te has caído? ¿Estás inflada?
ay Petra, me ha llevado la fregada
tengo pena, que el Anselmo te lo diga.

Doña pelos, la inopia me castiga,
busco y rebusco chamba, nomás nada,
y allí tiene, pa´no pasarla enfadada,
no, es mejor que la Panfila le diga.

Ya comprendo, pero no les da vergüenza,
si tienen diez, y lo0s morrales llenos,
ya no la frigue compadre ¿Qué piensa?

Compadres, hay que vivir más serenos,
con amor, pero teniendo vergüenza,
¿Entonces?... Vámonos haciendo menos.

LA VIEJA POLTRONA

Ya la vieja poltrona está vacía
donde en la tarde sexta y desolada
del frío cierzo en la tarde helada
refugiarte en los poetas ta hacía.

Hoy recuerdo que siempre te decía
lee tu de Francisco su balada
o de fray Luis su vida retirada,
y de Beethoven oye esta sinfonía.

En la estancia silenciosa y alargada
erguida la poltrona se destaca
junto a la ventana grande, perfumada.

Cuando muere la tarde gris y opaca,
en un rincón se queda abandonada
aquella vieja poltrona austríaca. 

AL PIANISTA MEXICANO

Oh maestro del arte soberano
en tus manos la música se inflama
por el camino que trazó la fama,
sobre el albo teclado de tu piano.

Descubres el misterio del arcano
al público que oyéndote te aclama,
porque es tu ciencia la perpetua llama
que ágil enciende tu virtuosa mano.

De Beethoven nos brindas la "Sonata"
y de Tartini aquellas "Variaciones"
donde tu teclado es crepúsculo de plata.

En un pasillo mexicano pones
la magia de tu genio que arrebata
a las almas, profundas vibraciones.

A LA BAHÍA DE LA PAZ

Bahía de La Paz, joyel de arena
por las brisas salinas coronada,
ciudad majestuosa enamorada
contigo se olvida la cuitada pena.

Tu costanera tierra, piel morena
por la altiva palmera abanicada,
ha sido eternamente acariciada
por las olas que mueren en la arena.

Tus ocasos cual místico pintor,
tiñe el sol con mágico pincel
tomando de las mieles el color.

Y boga el pescador en su bajel
cantando sus romanzas al amor
donde embellecen tus crepúsculo de miel.

A LA NIÑA FRANCISCA

Francis de los Ángeles, dulce y bella,
puso en tu rostro con la luz primera
perfumes de la rosa mañanera,
y en tu mirar, fulgor de estrella.

Azul felicidad unge tu huella,
donde la voz de Dios que persevera
te regala la luz de primavera
porque eres tú, tan hermosa como ella.

Francis, encantadora florecita
mitad de Lerdo y mitad paceña,
agraciada cual blanca margarita.

Tu gracia angelical linda pequeña
de paz los himnos en tu voz musita
para este mundo que la paz desdeña. 

A ZAPATA

El caudillo que en épico momento
al pueblo con lumínica verdad,
abrió rutas de Tierra y Libertad
con la fuerza creadora de su acento.

Hoy las voces recónditas del viento
nos traen de los hechos, la verdad,
la tierra se cultiva en libertad
donde el progreso es voz y pensamiento.

Con tu figura egregia y soberana

eres hoguera entre tu propia flama

alumbrando la tierra mexicana.

La voz de libertad qu e se derrama

sobre esta tierra nuestra, americana

a Zapata, inmortal ya lo reclama.

EL GALLO

Fulgor helíaco en su pecho en alto
sangre de soles en su cresta roja
que en la arcada joroba se deshoja
al desgranar sus voces de contralto.

Y se extiende cual arco iris en lo alto
su cola, ante el rocío que la moja
en la vieja fontana que se antoja
reverbero de lunas de cobalto.

Al irradiar la voz de su garganta
con metálico aleteo que resuena
el gallo inquieto su esbeltez levanta.

Mientras la luz las sombras encadena
el somnoliento gallo al alba canta
y el sol desgrana su salvaje vena.

¿EL HUEVO, O LA GALLINA?

Que era primero, el huevo o era la gallina  la pregunta clásica del millón de dólares, se rehúsa por las sombras de la civilidad decir que necesito descifrar esa quimera, para redondear la duda que el huevo crea se necesita un vientre agradecido al calor. Cuando el experto de crear dibujo el huevo  ajustó su redondez al organismo portador, para facilitar esa variedad genética animal creando la tenue papilla de amarilla yema, que del esperma de macho se acrecentará por favorecer el cuaje de la vida del huevo. Todo es preciso al ser huevo que se come por la fluidez como los engulle el hombre, no importa nada quien haya sido primero aunque prefiero la gallina para degustar, aunque postergue ese huevo de pastelería con los vicios culinarios al saber cocinarlo. Cuánto apetito alivia un huevo al hombre apagando su hambre gracias a esa gallina, quien ideó esa cascara perfecta sería Dios del calcio sale para que el huevo germine, porque puede concebir esta fértil huevería cognición superior cuando surge del gallo. Todo huevo precisa esperma para germinar  nada será casualidad en este orbe genético, su forma calcificada del huevo es pasmosa por la exquisitez equilibrada de contenido, su yema y clara autoalimentan ese evento crean seguidamente la medrosa ponedora.

LAS VOCES MUERTAS

Las hojas que se arrastran sin aliento
por la antigua calleja solitaria
van cantando su mística plegaria
sobre las losas que flagela el viento.

El misterioso y bruno firmamento
hoy recoge cual queja funeraria,
la voz de la campana solitaria,
único canto audible del momento.

Tu espíritu se fue de los altares
profundo, melancólico y desierto
hacia el enigma donde no hay pesares.

Como Jesús oraste en el desierto
y tu pregón cautivo de los mares
quedó olvidado por el mundo incierto.  

EL NAVEGANTE

Va surcando los mares en su nave
el intrépido y hábil navegante,
como va por la senda el caminante
en pos de los misterios que no sabe.

El velamen la brisa besa suave
y se mece cual ave palpitante
donde los rayos del sol agonizante
retratan la silueta de la nave.

Las olas encrespadas se levantan
y llegan a la playa moribundas
cuando las aves en la tarde cantan.

Las sombras misteriosas y profundas
en la noche que viene se adelantan
y lucen las estrellas errabundas.

MI PADRE Y SU HUERTO

Viviste siempre con tu solitario huerto
cultivar esa tierra fue tu sino,
y en la humildad de tu gusto campesino,
cual navegante, encontraste un puerto.

Es mi lamento, de humildad cubierto
con la luz del crepúsculo ambarino
porque padre, labrar fue tu destino
la tierra, como ermita en el desierto.

Tu imagen paternal transfigurada
sobre la fronda de tu huerto asoma
eternamente, su destino consagrada.

Es tu recuerdo en la tierra, idioma
y en el surco tu huella inmaculada
es la simiente que el rocío aroma.

HOLA AMIGO YUCATECO

Viajero del Mayab que has venido
de las tierras del faisán y del venado,
tu huella que el camino ha fecundado
y en los ecos del tiempo ha persistido.

Se escuchas en tu sendero el silbido
del viento viejo que ha sentido el prado,
y la brizna que tu pie ha cultivado
en voces de amistad ha florecido.

El tiempo sigue su bregar austero
y en la bondad de ese bregar confío
cultivar tu amistad, broquel de acero.

Desde mi tierra, donde el mar y el rocío
me regalan la paz que siempre quiero
desde aquí te saludo, amigo mío.

LA CRUZ ROJA

Alerta es siempre para servir
gloriosa Cruz Roja mexicana,
genera la esperanza en tu fontana
atendiendo al que lucha por vivir.

Yo quisiera contigo compartir
igual que el sembrador en la mañana,
siembra de amor con su verdad humana
y con la muerte al herido eximir.

Adelante, sé ejemplo de templanza
ante el dolor que el corazón oprime
con tu bondad, que es eco de confianza.

En la lucha titánica y sublime
sirviendo vas con mística esperanza
y contigo, la vida se derrime.

LA CANTANTE DEL BARRIO

Siempre escucho la eterna cantaleta
de la gorda Marcela a toda hora,
ella canta cual ave graznadora
o pita el chiflo de la trompeta.

Es tan gorda que el cincho no le aprieta
la epidermis ya nada tentadora
que es buena para curo de tambora
de un anciano recluta, en escoleta.

María Callas o Angela Peralta
ella se cree y con voz de seda
sin saber que es la voz lo que le falta.

Canturreando se encuentra siempre leda
su inflado pecho como sapo salta
cuando el búho parece que arremeda.

OH NOCHE AMIGA

Oh noche buena, mi gentil amiga
de soledad oscura y soberana,
regálame tu paz... tu paz temprana
como el surco, el grano da la espiga.

Oh noche buena, déjame que te diga
como el dorado sol de la mañana,
eres noche, mi silente hermana
eres oh noche, mi indulgente amiga.

Oh noche amiga, silenciosa y bella
en tu misterio placidez que encanta
cuando fecundo tu propia huella.

Tu espectro majestuoso se agiganta
oh noche amiga, silenciosa estrella,
en el tiempo feliz que se adelanta.

EL SAUCE

Su fronda altiva en la gentil laguna
refleja el sauce en placidez que encanta,
en la tarde que a pasos se agiganta
dejando atrás sus huellas una a una.

Besos de plata déjale la luna
cuando en la tierra su viajera planta
hunde en el barro, claridad que inmanta,
la redondez azul de la laguna.

Eres el árbol que a la orilla crece
del manso arroyo que ondulante viaja
y en el confín azul desaparece.

Tu sombra esplende cual luciente alhaja
en tanto el sol fugaz se desvanece
en el oeste que presto lo amortaja.

A LA MADRE DE CALCUTA

La bondad de tu huella aquí perdura
dejándole a los pueblos la presencia
de un mensaje verito con clara esencia,
cual sol que vierte su luz en la llanura.

En la voz de tu verbo que murmura
eneseñanzas que nombra la existencia,
jamás hallamos la voz de tu ausencia
porque tu obra es amor, dulce ternura.

Tú vences las espinas del camino
llegando hasta la aldea más lejana
hambrienta de una luz en su destino.

¡Adelante mujer, que la lucha gana
sin apartar la huella del camino
porque tu meta es generosa, noble y humana!

EL DOCTOR ATL

Tú naciste pintor de los volcanes
que coronan las nieves y los vientos,
en alturas donde esparcen sus lamentos
cual potros sin brida van los huracanes.

Tus pinceles son luz en tus afanes
que inundando de fe los sentimientos,
pintaron de color tus pensamientos
y escribieron tu nombre en los volcanes.

Tu gloria de laureles guarnecida
es pasado y futuro en el presente
que en éxtasis a amrla nos convida.

Tu ciencia universal y diferente
inspiración de México nacida,
es el laurel que coronó tu frente.

TU PINTURA

Admiro el misticismo de tu pintura
capturando en los mágicos colores;
tú pintas de las cosas los amores
plasmando en ellas tu gentil ternura.

Es tupintura luz, conciencia pura
donde vagan felices, sin temores
las voces de tus límpidos valores
bajo la inmensa paz de tu ternura.

Con tus pinceles paz y amor pregonas,
la voz de la bondad y la nobleza
y augustos himnos al color entonas.

De la luz capturando su grandeza
al ser humano la belleza donas
que con amor te da la naturaleza.

EL BOMBERO

Noble misión que es cruel y es ingrata
es la que emprendes heróico bombero,
ante el siniestro te hallarás primero
exponiendo tu vida, que es tan grata.

Así, el poder de tu alma se retrata
ante el furor del fuego traicionero;
la muerte con su canto lastimero
no arredra tu valor que se dilata.

La verdad de tu lucha luminosa
en el juicio del pueblo está presnte
porque es noble, es tenaz, es milagrosa.

En el crisol de mi cansada mente
buscar quisiera la palbra hermosa
para escribir la gloria de tu frente.

EL LORO

En la floresta de festivos coros
cual ángelus melódico en la tarde
donde cantara Ramón López de Velarde
al "relámpago verde de los loros"

Miro confines cual cetrinos foros
donde el crepúsculo parece que arde,
siempre serán arcones donde guarde
el vuelo de los verdes loros.

Su glauca plumazón es fronda y gala
que circunda el sol resplandeciente
con la vespertina luz, su lumbre exhala

y sobre el claro espejo de la fuente
un relámpago de luz verde resbala
mientras el día muere en occidente.

MI VOZ ESTÁ VACÍA

Orar no sé, mi voz está vacía
de hinojos ante el sacro munomento
contemplo con mí espíritu irredento
la luz que alumbra tu eterna agonía.

Mi alma agita la idea tan sombría
de la guerra que mata el pensamiento
el amor, el más dulce sentimiento
donde también muere la alegría.

Mientras reine la voz tirana y fuerte
irá cual sombra gris sobre la tierra
el paso sigiloso de la muerte.

Orar no sé, pero mi voz se aferra
ante la cruz y tu silueta inerte
para en silencio maldecir la guerra.

SI QUIERES LA PAZ

Escucho a todo el mundo: Yo estoy solo
invocando la paz para la tierra,
y viendo como indiferente cierra
sus oídos el hombre, polo a polo.

Pero mi voz que no se escucha inmolo
por la paz, ante el rostro de la guerra
fantasma del dolor, perverso yerra
como yerra sin bridas, libre Eolo.

Hermano, el odio y el rencor olvida
conviviendo feliz con tus hermanos
que a amarnos en la tierra Dios convida.

Hermano, ser feliz está en tus manos
"SI QUIERES LA PAZ, DEFIENDE LA VIDA"
porque vivir en paz, será de humanos.

ANTE CRISTO

Yo quiero de rodillas, humillado
juntar tu herida con la herida mía
y decirte que el mundo en su agonía
igual que Tú, también se ha desgarrado.

Hace veinte siglos sentenciado
a morir en la cruz tu fuiste un día,
porque el hombre que no te conocía
aún vive al crimen aferrado.

Al mundo, el hombre la concordia niega,
y va matando sobre el polvo inmundo,
al inocente que la vida entrega

cuando en la paz, pudiera ser fecundo
en la forja de un mundo que hoy se ciega
en vivir, viviendo moribundo.

MI CASERO

No debo ni un centavo a mi casero
y moleto me pide que le deje
su caserón donde la arañ teje,
las redes donde cuelga mi sombrero.

No me respeta y soy un caballero
tan luego del coraje me despoje
sin que nadie me diga o me aconseje
lo llevaré ante el Juez o ante el barbero.

Su casa, de palacio nada tiene
y soy en ella rentador y criado
pero el bruto caser no previene

que me esmero en tratarlo con agrado
y mi voz angustiada ancha le viene,
dejándome todito atlondrado.

LA AMISTAD, LLEGÓ DE NUEVO

Feliz llegó y entró por todas partes
nueva amistad, sincera, presentida
viviendo fuerza y respirando vida,
abriendo del espíritu baluartes.

Llegan sus dones, cual las bellas artes
con su estrofa de voces consabida,
con ella habrá en la tierra florecida
ecos de fe, naciendo en todas partes.

Te brindo el agua que besó la luna
cual dan las flores a la abeja mieles,
como al viajero se le brinda abrigo.

Te doy mi amistad, que es mi fortuna,
y es más que el oro, palama y laureles
que solo tengo en mi mano, que es de amigo.

EL MANGO

En el huerto preñado de verdura
crece el mango y en su fronda canta
el ave que en su trémula garganta
un tropel de armonías apresura.

Tu primicia de almíbar la frescura
en verano acaricia mi garganta,
a mi agobio le das tu sombra santa
cuandoel fruto en la rama se madura.

Quiero encontrar bajo la sombra tuya
el verso que dispare mi saeta
hacia los huertos que Cenobio arrulla,

donde el ave, gentil anacoreta
canta feliz, mientras la fiera aulla
y presto encuentra, su numen el poeta.

LA CALANDRIA

Incendio de amarillos girasoles
es la calandria en místico boscaje,
cual áura concertista en el follaje
musita sus románticos bemoles.

Doradas hebras de errabundos soles
tornasolan su pálido plumaje,
cual mantilla ambarina hecha de encajes
ornando isbelinos girasoles.

Muere la tarde en pálida agonía,
la calandria gentil desde su nido
adiós le dice en suave sinfonía,

y en la tarde de todo agradecido
aun presiento en el alma mía
el dulce canto que jamás olvido.

LA PIEDRA

Es tan fea la piedra, tan inerte...
mirarla, en mí carece de sentido,
cuerpo insensible y descolorido
quien la mira rodar, así lo advierte.

Mi amigo acuarelista que por suerte
me escuchaba con semblante ofendido,
dijo: No vive el tiempo consumido
tu irreverencia ante la roca inerte.

Es más dura tu alma sin nobleza
que la piel insensible de la roca
porque así la creó la naturaleza.

Y es mejor que tu calles esa boca
porque limpia encuentro la belleza
hasta en la humilde y despreciada roca. 

AL POETA, MI MAESTRO

Son, tu verso y tu prosa soberana
excelsos dones que escribió la gloria
de tu mano que guía la victoria,
hacia el jardín donde fluye tu fontana.

Y la voz, a tu pristina ventana
de las Musas invadidas de la euforia
llega para cantar a tu memoria
orgullo de la tierra mexicana.

Gigantesco titán de la cultura,
la luz universal bien te reclama
donde tu propia luz, cual sol fulgura.

Maestro consagrado por la fama
admiro de tu verbo la bravura
anhelando beber de tu fontana.

LA TOMASA

Oh, Tomasa, pretendes engañarme
si tu sabes que conozco a Lola
y como a tí, le zumba ya la cola
cual los tenis le zumban al gendarme.

No Tomasa, tú no vendrás a darme
lecciones nuevas en rodar la bola,
pues bien sabemos que te pintas sola
para eso de enojarte y engañarme.

Cuando pasa el lechero, bien que te abraza,
al plomero le das buena comida
y metes hasta el tendero en tu casa.

Más te vale, des la vuelta y todo olvida
celosísima e intrépida Tomasa
pues los hombres van, dondequiera que haya comida.

LA ROSA

Mientras la rosa en vívidos colores
muestra su rostro con suavidad de seda,
el ave canta su balada queda
acallando mis tímidos temores.

Tus espinas son dardos punzadores
que la luna, argéntica moneda,
en la noche silente donde rueda
unge de amor con pálidos fulgores.

¿Que te diera, si al sueño que yo sueño
le dieras rosa, tu fragante esencia?
pero es sutil, sutil como el ensueño,

y cual aguas de azul fosforecencia
de mi horizonte en júbilo sedeño
límpida ve la luz, de mi conciencia.

EL PRÓLOGO

A manera de prólogo, con calma
sin palabra que todo engalana,
solamente una voz, que siendo humana
me ayuda a escribir para que Alma

Que tiene corazón, por lo que me ama
lleve también sin visos de obsidiana
humildes ecos de una voz hermana,
al no poderle dar, laurel y plama.

Es de Pancho Lavín el peregrino
el libro blanco que a sus manos llega
con voces recogidas del camino.

Con sencilla frescuraamor le lega
y encontrado contigo su destino,
cual plateado abanico se despliega.

EL AVE PEREGRINA

¿A dónde vuela el ave peregrina
que anidara en la sombra de mi alero?
¿Quieres hallar acaso en el sendero
la luz de nueva aurora diamantina?

La esperanza de paz, es paz divina
que en el mundo que sufre, tanto espera
floreciera una vez en el sendero
donde su imagen blanca se encamina.

Búscala tú, en la luz que tanto admiro,
en la fe, en el amor, en la colmena
en el fugaz aliento de un suspiro.

Búscala tú, en la herida y en la pena
paque brille en lo alto cual zafiro,
como brilla la luz sobre la arena.

PARA FRIDA KAHLO

Pintora de la vida y de la muerte,
recia mujer de espíritu fecundo
con tu coraje sorprendiste al mundo
donde tu pincel en gloria se convierte.

Cruel e injusta contigo fue la muerte
postrándote cual débilmuribundo
en tálamo que hicieras muy fecundo,
donde la vida en tu pincel se advierte.

Es tu pintura un canto, no un gemido
describiendo el dolor que te tortura,
y el ansia de vivir, jamás perdido.

A México legaste tu pintura
arte tan puro que en tenaz latido
palpitando en el mundo, aun perdura.