Ya la vieja poltrona está vacía
donde en la tarde sexta y desolada
del frío cierzo en la tarde helada
refugiarte en los poetas ta hacía.
Hoy recuerdo que siempre te decía
lee tu de Francisco su balada
o de fray Luis su vida retirada,
y de Beethoven oye esta sinfonía.
En la estancia silenciosa y alargada
erguida la poltrona se destaca
junto a la ventana grande, perfumada.
Cuando muere la tarde gris y opaca,
en un rincón se queda abandonada
aquella vieja poltrona austríaca.
No hay comentarios:
Publicar un comentario