Sobre el viejo poblado en desbandada
cual veinticuatro avecillas canoras,
se van volando pródigas las horas
hacia la esfera azul, enamorada.
En la tarde de rojo ensangrentada
por rosas y gráciles auroras,
canta el reloj el himno de las horas
cuando el poniente, estalla en llamarada.
Y así, el tiempo sus pasos apresura;
Dios nos manda tristezas y armonías
cuando mueren las sombras en la altura.
Y así plapita el ritmo de los días
viendo pasar las horas con ternura
que nos dejan pesares y alegrías.
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