Como campo de basalto
que se agita en cada arista,
como mar de sal marina
que se quiebra a cada salto.
Como dócil delacanto
de solemne estirpe extinta,
como mantos de ceniza
sobre el manto de los años.
Polvo es, en fin de estrellas
lo que hoy piensa y dialoga,
el vacío que fermente
quedamente entre sombras,
rocas vivas, antes yertas,
en evolución sinuosa.
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